隔一段時間見了面，他都會翻天動地地拿出很多金燦燦的證書和飄著油墨香氣的詩集，還會簽上名字，寫諸如雅正之類的話送給我們。無論獎項證書還是詩集，都是羊毛出在羊身上，我只是不解，他為何樂此不疲。他的詩，我記得幾句而已，而且是拿來取笑，後來他離開這裡，音訊就斷了，對這個人也不在有記憶。
直到今天，忽然聽說他已經不在了，死於癌症，腦海中，他的影子就忽然清晰起來。他的詩集，在我的書架上，都蒙了塵，如今翻起，心中卻感慨萬千。
那些字句，都是他曾經反覆推敲，認真銘刻的歲月印記，寒夜無眠，點一盞孤燈，他心中都是詩緒，寫出來，每個字，都是心血。
我，有什麼資格不屑，有什麼資格笑他？
翻著微微泛黃的詩集，往事歷歷，猶如昨天，他已經死去，我已經老去。
從來沒覺得自己是如此淺薄，這個人世間，文學泰斗能有幾個？詩壇巨匠能有幾個？文有高下，可是心無高低，寫文寫詩，依靠的不都是一份致死方休的熱情嗎？可笑我還以詩自勉“我既為文生，復願為文死。我死文猶在，人生當如此。”說得再漂亮，現在不過也是一句空話而已，他去了，留下了痕跡，留下了他的詩，留下他曾經活過的執著痕跡。他辛苦賺來的錢，他辛苦寫成的文，互換後，他覺得物有所值，他捧著印成鉛字的詩集，心中一定是喜悅的，錢，可以再賺，而詩，需要恆久。他走了，帶不去一文錢，卻留下了好幾本詩，生命如詩，華麗也好，簡單也好，都有意義。
自省自己，心中還有多少浮躁？還有多少喧囂？還有多少計較？寫文，就要感知文的純淨，因為熱愛和不捨，所以永不放棄。我把他的詩集放在案邊，縱然不看裡邊寫了�